人说眼睛是心灵的窗,可他的窗，早被风沙磨花了，年轻时在工地上，钢筋水泥的丛林里，风是最大的敌人，卷着黄沙的西北风，像砂纸一样刮过脸，也刮过眼，那时候不觉得，只觉得沙迷了眼，揉一揉，用水冲一冲也就过去了，谁想到，那些风里的尘埃，竟一颗颗都存进了泪腺里，像埋下的种子，岁月一到，便开出苦涩的花来。
如今他老了,坐在老屋的门槛上，看着街面上的风来来去去，风不大，却总带着点凉意，别人说“秋高气爽”，他却只觉得眼睛酸涩，清清濛濛的泪，不请自来，顺着眼角的皱纹蜿蜒而下，像几条细小的河，流经他沟壑纵横的脸。
起初他以为是病,四处求医，医生说，是泪道堵塞了，常见于老年人，滴眼药水，探泪道，反反复复，终不见彻底好，后来他索性由它去了，反正这世上，能让他落泪的事，本也不少，只是少年时泪腺浅，一触动便决堤；如今老了，泪腺似乎也深了，心肠硬了，偏偏这风吹一吹，倒把那些深藏的潮气都逼了出来。
这风泪眼,像是一种倒流的时光，别人看不见风，只看见他流泪，便问：“老人家，怎么了？可是有什么伤心事？”他摆摆手，笑着说：“风大，迷了眼。”其实风不大，迷眼的是岁月，那些再也回不去的清晨，那些在工地上流过的汗，那些扛起一大家子的日子，都沉淀在眼底，化成这无端的、迎风而下的清泪，他不愿说，也说不清，倒是在这泪光朦胧中，看出去的世界，格外柔和，路灯晕成一大团暖黄，行人的轮廓模糊而亲切，连那些平日里尖锐的屋角，也变得温润起来。
原来这泪,也是一种滤镜，让他在老眼昏花里，把人生的残迹看成一幅湿漉漉的山水画，他不是伤春悲秋，只是风一吹过，那些被岁月碾碎的悲伤与欢喜，便从眼底的缝隙里，丝丝缕缕地渗了出来。
风又起了,他慢慢闭上眼睛，任那两行清泪，无声地滑过脸颊，落入满是皱纹的嘴里，咸咸的，他咂咂嘴，像是品尝着一生的味道，也许，这风泪眼，是老天在最后的日子里，给了他一个温柔的提醒：即使看透了世间的凉薄与坚韧，还是要记得，心里有泪可流，也是活着的一种证明啊。
他站起身,迎着风，慢慢走回屋里，身后的风，还在吹。
