《说苑》里记着一则故事，晋灵公要造九层高台，耗财劳民，谁劝也不听，荀息求见，不说道理，只把十二枚棋子叠起来，再把九个鸡蛋一枚枚放上去，旁边的人看得屏住呼吸，晋灵公也说：“危哉！”荀息却答：还有比这更危险的，九层之台，三年不成，男不得耕，女不得织，国库空虚，邻国虎视，国家才真是累卵，灵公于是停建高台，累卵之喻，从此不只是危险，更是一种劝谏的智慧：把看不见的崩塌，摆到眼前；让权力也学会屏息。
长大以后，我发现我们都活在累卵之上，工资、房贷、父母的体检报告、孩子的成绩单、伴侣欲言又止的沉默，一枚一枚叠上去，白天在人群里笑着，像塔尖上那枚蛋，光洁、稳当、不许有裂纹，夜里却知道，下面每一层都薄，一个电话，一场病，一次裁员，甚至一句不耐烦的话，都可能让整座塔轻轻一晃，所谓成年,不过是学会了在摇晃中假装不动声色。
可累卵并不只意味着恐惧，它也在提醒我们：平衡从来不是理所当然，那些看似稳定的东西——一个家的安宁，一段关系的温柔，一座城市的秩序——都不是钢筋水泥焊死的，而是无数脆弱者彼此靠着、托着、忍着、让着，才暂时立住，累卵之所以成为累卵，是因为没有一枚蛋是多余的，没有一次呼吸可以粗鲁，它逼人轻手轻脚,逼人看见别人的难处。
我们无法把生活里的蛋都换成石头，若真换了，也许就不再有温度，不再有柔软，不再有清晨打在蛋壳上的光，我们能做的，或许是不当那个吹气的人，不抽走底层的那枚蛋，不在别人小心翼翼保持平衡时，故意推一把，看见累卵，就伸手扶一扶；听见裂纹,就轻声问一句。
夕阳斜照时，我把鸡蛋从塔尖取下来，放回碗里，它们不再叠着，而是散着，彼此靠着，那不是危如累卵,那是人间。
