我站在这片荒芜之地上,脚下是皲裂的泥土，像是被时光晒干记忆的老人的脸，风声掠过枯草，发出沙沙的声响，那是这片土地上唯一的语言，不远处，一棵老树的枝干倔强地伸向天空，枝丫上挂着零星的枯叶，像是我最后的坚持。
这就是我心里的模样啊。
曾几何时,这里也是繁花似锦的，春天来时，草地上开满了不知名的小花，夏天有浓得化不开的绿意，秋天有金黄与火红交织的画卷，那时候，心里住着一个热闹的世界，每一天都是新鲜的颜色。
可是从什么时候开始,这里就渐渐荒芜了呢？说不清了，也许是从某一次失望开始，也许是从无数次别离堆积，也许只是生活日复一日的重复，把色彩一点点磨成了灰白，就像这荒原上的草，看着看着就枯了。
我常常站在这片荒芜的中心,试图分辨来路，远处有一个模糊的轮廓，像是曾经的家，但那里已经太远了，远到我不确定是不是真的存在过，更近的地方，有些若隐若现的图案，像是记忆的碎片埋在了沙土里，偶尔被风吹起一角，露出某个人的笑脸，或者某句话的余音。
但风很快就把它们掩埋了。
我会试着往这片荒芜里种点什么,种下一颗种子，浇水，等待，可是第二天去看，种子还是种子，埋在干裂的土里，一点要发芽的意思都没有，再等几天，它已经不见了，不知道是被风带走了，还是被哪只路过的鸟衔了去。
慢慢地,我也就不再种了。
就这样荒着吧,荒芜也有荒芜的好处，它安静，不再有那些喧嚣的声音来打扰我，它干净，不必为哪一棵花的凋谢而伤心，它简单，只有风、土、和枯草，一眼就能望到头，不必担心哪里会藏着意外的惊喜或惊吓。
我也会遇见这片荒芜的过客,他们路过，看见这片荒芜，有的摇摇头离开了，有的试图在这里开垦，但很快也放弃了，他们不懂，这片荒芜不是要修复的，它是我的一部分，是我花了很长时间才长成的模样。
我还记得这片荒芜之下,泥土仍是湿润的，我记得每一次雨水落下来时，空气中淡淡的土腥味，我记得风里偶尔带来的花香，即使它很快就散去，我记得月光洒在荒原上，枯草镶着银边，很美。
可是这些记得有什么用呢？荒芜还是荒芜啊。
直到今天,我读到一篇文章，说荒漠也有荒漠的生命，那些看似荒芜的地方，其实藏着无数等待的种子，它们蛰伏在土里，等一场雨，就会醒来，它们没有消失，只是在等。
我忽然就哭了。
那片荒芜的心田,在这句话里裂开了第一道缝隙，裂缝里，我看见了什么？不是种子，也不是希望，而是我自己，那个在漫长岁月里，把心田经营成荒芜的自己，他不是放弃了，他只是在用另一种方式，守住这片土地。
荒芜,原来不是死亡，是另一种形式的安宁。
风还在吹,枯草还在沙沙作响，但我听出了不一样，那是大地在呼吸，是这片荒芜在告诉我：我没有死去，我只是睡着了，等我准备好了，你可以试着唤醒我。
我蹲下身,捧起一把土，它在我的手心里还是冰冷的、干燥的，但我握紧它时，感觉到了什么，是温度，是心跳，是这片荒芜之下，还在跳动的生命。
原来,荒芜之心，不是失去了生机的土地，而是积蓄力量的冬眠，它允许自己荒芜，允许自己安静，允许自己在漫长的等待里，重新认识自己是谁。
等一场雨,等春天，等那些沉睡的种子，终于决定醒来。
我会等。
