昏睡,成了我唯一的清醒方式。
风早已停歇，林间没有鸟鸣，草叶间没有虫吟，只有时间拖着沉重的脚步，一步一步，踩过我的胸膛，日复一日，我看着同样的山石，听着同样的寂静，它们告诉我：别处也是这般。
有人来过，他背着一个巨大的行囊，里面装满了远方，他在我身旁歇脚，喝水，擦汗，然后抬起头看了看四周，我看见他的眼神在群山间游移，始终没有落在我身上，仿佛我不存在，我张了张嘴，想说些什么，可声音在喉咙里就碎了，他休息片刻，便背上行囊，继续赶路，从未知道他曾短暂停留过的,是一个会思考的生灵。
从那天起，我更加沉默,也更加困倦。
我把昏睡的源头归咎于酒，那是镇上老李头不知从哪儿弄来的，他用野果子和山泉酿制，颜色浑浊，气味刺鼻，像腐烂的秋天，我总在黄昏走进他的小店，要一壶最烈的，他从不问我什么，只是默默地端上来，然后退到柜台后面，用那双浑浊的眼看一眼窗外，再看向别处，他的眼神告诉我，我们都是被时间遗忘的人,都在等待一个不会到来的黎明。
酒入喉时火辣辣的，像是要烧掉所有的记忆，第一壶，我还记得我是谁；第二壶，我便记不清哪里是家；第三壶下去，世界开始变得模糊而柔软，像一块被揉皱的绸缎，这时候，我就会听见老李头说：“你喝得够多了，回去睡吧。”
回去，回到那个永远潮湿的房间，躺在床上，让昏睡将我淹没，我会梦见自己变成一棵树，就长在村口，看过往的行人，看云起云飞，那棵树没有名字，没有记忆，只有深深扎进泥土的根，和随风摇摆的枝叶，它比我快乐，因为它不会想，不会疼，更不会在午夜惊醒,发现自己仍在人间。
可醒着的时候总是太漫长，当昏睡的间隙不断扩大，清醒的片刻便格外刺眼，那些短暂的清醒里，我会看见墙上斑驳的水渍像极了地图，会听见隔壁传来的咳嗽声，会想起远方还有父母，还有被我丢下的爱人，我继续喝酒，继续睡，我拼命地爱这昏睡,就像拼命地忘记人间。
今晚的月色格外明亮，像一个太过清醒的审判者，我躺在破旧的床上，望着窗外的月光，第一次感到恐惧，我想，如果有一天，我再也醒不过来，会不会有人发现我？会不会有风为我叹息？会不会有人在某个黄昏想起我,就像想起一个快要被遗忘的故事？
答案是否定的，在这片被遗忘的土地上，死亡和昏睡一样,都不过是另一个平凡的时刻。
恍惚中，我再次闭上眼睛，耳畔似乎响起了老李头的声音，他说：“睡吧，睡过去就不疼了。”我分不清这是现实还是梦境，只感觉身体越来越轻，仿佛要飘起来，窗外的月光变得模糊，远处的山峦变成了墨色的波浪，一层层的,向我涌来。
我忽然想起了离开家的那天，母亲站在门口，什么话也没说，只是看着我，那年我还很年轻,不懂得有些话说了就是一生。
而今，我听见风的脚步，正一步一步,从我的身体缓缓走过。
这是一场永远不会醒来的昏睡，而我终于明白，当一个人不再想念明天时,他才会真正地困了。
