“立志”二字，念在口中，便觉有千钧之重，王立志，这个名字，仿佛生来就是为了诠释某种使命的，他是我少时邻家的长辈，一个再普通不过的农民,却又有着不普通的一生。
记忆里的王立志，总是一副瘦削而挺拔的模样，他的脊背，像一棵倔强的青松，风来了，雨来了，只是微微晃动，却从不弯折，他家院子里有几棵枣树，每年秋天，红彤彤的枣子挂满枝头，他却从不去摘，孩子们馋了，他笑着说：“让它熟透了，自己落下来，那才是最好的时候。”那时不懂他的话，只觉得这人真傻，好端端的枣子,白白让风刮落了去。
后来我才渐渐明白，王立志的“傻”,是一种近乎固执的坚持。
那年大旱，庄稼都蔫了头，村里人纷纷外出讨生活，只有他，天天挑着水桶，一趟趟往田里走，有人劝他：“别费力了，老天不下雨，你一个人能有什么办法？”他擦了把汗，只说了一句：“地是我的命，我不能看着它死。”一挑，就是一个月，后来真的下雨了，别人家的地都荒了，只有他的田里，齐刷刷地冒出了绿芽，那一年，他打了全村最多的粮食,却分了大半给没种上地的人家。
王立志一辈子没出过远门，没做过什么惊天动地的大事，但他用一生，把“立志”这两个字，写进了土地的纹理里，他的志向，不是功名利禄，不是出人头地，而是一种朴素的、近乎本能的坚守——守着他的地,守着这片生养他的地方。
他教过我一个字：“信”，他说，人言为信，答应别人的事，哪怕是再小的，也要做到，有一年冬天，他答应给村里的张大爷送一捆柴，结果夜里下了大雪，第二天一早，我见他背着一捆柴，深一脚浅一脚地走在雪地里，肩上、头上都是白的，只有那双眼睛，亮得像两团火，张大爷接过柴，老泪纵横：“老王，我就是随便说说，你怎么真来了？”王立志咧嘴一笑：“答应的事，不能不算数。”那捆柴，烧了一整个冬天，暖的不只是屋子,更是人心。
王立志已经走了很多年了，他的院子里，枣树还在，每年秋天，依旧结满红彤彤的果子，只是再没有人说“让它自己落下来”这样的话了，村里人偶尔提起他，会说：“那个王立志啊，真是个好人。”一句“好人”,大概是对一个普通人的最高评价了吧。
我常想，一个人，要如何才能叫作“立志”？不是立下一个多么宏大的目标，而是立下一颗心，一颗无论面对什么境遇都不改其志的心，王立志做到了，他用最普通的生活,完成了最不普通的坚守。
他的名字，是他一生的注脚；而他的一生,是对这个名字最好的诠释。
人生在世，立此一志，守此一生,足矣。
