引擎的轰鸣声,耳机里传来队友急促的报点声，然后是那个熟悉又陌生的声音：“Fire in the hole！”紧接着，屏幕上闪过一道白光，震耳欲聋的爆炸声后，我的屏幕上出现了一行冰冷的字：“You have been killed by AWP.”
我摘下耳机,揉了揉发涨的太阳穴，窗外是凌晨三点的城市，霓虹灯的光晕在雨夜的玻璃上晕开，电脑屏幕上的倒计时还有15秒，我按下了“R”键重新装弹，像是某种仪式。
这大概已经是我第3000次开启这个游戏了。
启航,这个词对很多人来说意味着开始，但对于我们这些CSGO的老兵来说，启航往往意味着最后一次，就像那些年我们反复说的“最后一局”，却总能找到理由再打一局。
十年前,我第一次在网吧打开CSS时，并不知道这个游戏会占据我人生中最美好的十年，那时候，我们还在为1.6时代的“盲狙”争论不休，为dust2上的A门枪线吵得面红耳赤，而现在，游戏已经更新到了CSGO，枪械的弹道、投掷物的轨迹，甚至是脚步声的算法，都已经精确到了令人发指的程度。
我记得那个下午,我们五个人挤在学校旁边的网吧里，老K是队长，他的枪法永远比别人慢半拍，但战术思维却是一流，小北是我们的狙击手，总是能在最不可能的角度找到击杀的机会，阿杰像个永动机，永远在跑动、报点、扔闪，然后用他的野牛冲锋枪打出全场最高的KD比，J是我，我是那个总在拉枪线时第一个倒下的人，但我从不抱怨，因为我知道，我的牺牲能为队友创造机会。
那盘比赛,我们在inferno上被对面的A队碾压了16:2，键盘上沾满了奶茶的糖渍，屏幕反射着窗外渐渐暗下去的黄昏，我们谁都没有说话，只是机械地按着重生键，那一刻，我突然明白，输赢从来都不重要，重要的是和谁一起输。
时间就这样悄然流逝,大学毕业，工作，结婚，生子，我们五个人散落在不同的城市，但每周六的晚上，雷打不动地会出现在同一个服务器上，连麦的频道里，总是充斥着孩子哭闹的声音、锅铲碰撞的铛铛声、以及某个倒霉蛋被老婆骂的吼叫，但我们从未缺席，就像这场游戏的忠实信徒。
直到今天,老K在群里发了那条消息：“兄弟们，下个月我儿子要出生了，我得戒游了。”
群里沉默了很久,然后是小北的回复：“我也差不多，公司最近在搞上市，没时间了。”
阿杰发了个省略号,然后是一张他桌面上已经落灰的鼠标垫的照片。
我盯着屏幕,敲下几个字又删掉，最后只发了一个“嗯”。
是我们最后的聚会,我登录更新到最新版本的CSGO，看着水面上倒映出的新画面，那些熟悉的纹理有了更细腻的光影，枪械的声音也比以前更加真实，甚至能听到子弹撞击时的回响，但我却感到一阵陌生，就像回到了十年前第一次玩这个游戏的时候。
“GO, GO, GO！”老K的声音传来，还是那样沉稳。
我按下“W”键，屏幕上的角色开始向前奔跑，身后是熟悉的脚步声，那是他们，永远跟在我身后的战友，我们冲进了烟雾，穿过闪光弹的致盲，在爆炸的余波中寻找着那个宿命中的交火点。
当我被一枪爆头,屏幕变成灰白的瞬间，我看到了这个游戏十年来的缩影：那些熬夜讨论战术的夜晚，那些因为一个“垃圾”的枪法而互相嘲讽的清晨，那些在训练服里一坐就是四个小时的日子，还有，那些我们曾经以为会永远继续下去的青春。
“GG。”老K在语音里说。
“GG。”我们齐声回应。
我看着左上角的退出按钮,手指悬停了几秒，我关闭了电脑，而不是退出游戏，就像十年前我打开这个游戏一样，这是一个仪式，只是这一次，是为了一场永远不会再启航的航行。
但谁知道呢？也许十年后，当我们的孩子长大，CSGO已经成为电子游戏的历史，我们还会在某个周末的晚上，像今天这样，重新启航。
毕竟,有些旅程，从来都不需要终点。
