李俏是我见过的最特别的女孩。
第一次见她，是在大学图书馆的角落里，她坐在靠窗的位置，午后的阳光透过玻璃窗洒在她的侧脸上，给她柔软的短发镀上了一层金色的光晕，她正低头看书，偶尔抬头望向窗外,眼神里有种说不出的干净和坚定。
那时候，我们都叫她“小太阳”。
这个外号不是没有原因的，李俏总是笑着的，哪怕是在最冷的冬天，她的笑容也能让人心里暖洋洋的，她不太爱说话，但只要开口，每句话都恰到好处——不会让人觉得聒噪，也不会让人觉得疏离，我们一群人坐在食堂吃饭，她安静地听着大家聊天，偶尔插一句嘴,总能把气氛推向更轻松的方向。
记得有一次，同宿舍的晓雯失恋了，把自己关在房间里哭了一整天，李俏什么都没说，只是默默端来一碗热粥，又拿来一包纸巾放在床边，然后安静地坐在一旁，过了很久，晓雯终于哭累了，抬起头，看见李俏正对着她笑，眼睛弯弯的,像个月牙。
“李俏，你说我是不是不够好？”晓雯抽泣着问。
“不是，”李俏想了想，认真地说，“是你们花期不同，春天开的花，等不到秋天的果实，这很正常。”
就是这样简单的一句话，却让晓雯愣住了,然后破涕为笑。
后来我才知道，李俏的乐观不是天生的，她从小跟着爷爷在乡下长大，父母在城里打工，一年到头见不了几次面，别人家的孩子过年有新衣服、新玩具，她没有，可她从不抱怨，反而会在电话里跟妈妈说：“妈，城里太远了，你们别来回跑，路费贵，我会好好学习的，等我考到城里去。”
她真的考到了城里,考上了最好的师范大学。
大二的暑假，我们几个朋友约好一起去云南旅游，在古城的小巷里，我们走散了，我慌慌张张地找了一圈，最后在一个小巷的拐角处找到了李俏，她正蹲在地上，小心翼翼地帮一只流浪猫包扎受伤的前腿，那只猫很警惕，但因为她的动作太轻柔，渐渐放松下来,甚至还蹭了蹭她的手指。
“你跑哪儿去了？我们都找你半天了。”我有些着急。
她抬起头，额头上沁出细密的汗珠，却笑着说：“你看，这个小家伙受了伤，我不能不管。”
那一刻，我突然明白李俏为什么总是笑着的了，因为她的心里装着太多柔软的东西——受伤的猫、哭泣的朋友、路边卖花的老奶奶、食堂里打饭的阿姨……她能看见这个世界上所有细微的疼痛和美好，然后用她那点小小的力量,去温暖这个世界。
毕业后，大家各奔东西，李俏回到家乡,成了一名乡村教师。
说实话，我们都觉得有些可惜，她成绩那么好，完全可以留在大城市，进最好的学校，拿最高的薪水，但李俏说：“我爷爷教了一辈子书，我也想去乡村看看，那些孩子，也许就像当年的我一样，需要有人告诉他们，外面的世界有多大。”
她去了贵州的一个小山村，那里交通不便，条件艰苦，偶尔在朋友圈里，能看到她发的照片：简陋的教室里，一群孩子围着她，有的趴在她背上，有的拽着她的衣角，她用粉笔在黑板上画着歪歪扭扭的简笔画，孩子们的眼睛亮亮的,像夜空中最亮的星星。
有人问她苦不苦，她发来一段语音，声音里带着笑意：“不苦，这里的星星特别亮，比城里的要亮一百倍。”
去年秋天，我收到她的消息，说是在班里发现了一个特别有天赋的孩子，家里条件不好，差点辍学，她跑了十几里山路，去孩子家里做工作,最后让孩子父母答应让孩子继续读书。
“你知道吗？”她的声音有些哽咽，但不全是难过，“当那个孩子抱着我哭的时候，我觉得一切都值了。”
我想,这大概就是李俏。
她像一株蒲公英，被风吹到了最需要她的地方，不管身在何处，她都能生根、发芽、开花，然后把种子撒向更多的远方，她不张扬，不浮夸，不诉苦，不抱怨，只是默默地、坚定地做着自己认为对的事情。
前几天，我们又通了一次电话，她说她想申请一个公益项目，给学校的孩子们建一间图书室，说完，她顿了顿，笑了：“其实我知道挺难的，但总得试试嘛，对吧？”
对，李俏,总得试试。
我相信，当春风吹过贵州的山岗，那间小小图书室的窗台上，一定会有一株蒲公英，在阳光下轻轻摇曳，就像李俏一样，平凡，却温暖；微小,却勇敢。
这就是李俏,我认识的最好的女孩。
