“又输了？”身后的声音带着嘲讽。
他没有回头,只是又点了一根烟，烟雾缭绕中，他想起五年前的自己，那时候他还是校园里意气风发的少年，第一次玩《逆战》的时候，手指在键盘上飞舞，像钢琴家的手，队友叫他“子弹”，因为他总能提前预判敌人的位置。
“子弹，你怎么退步了？”
他苦笑着,退步？他已经很久没有进步过了，生活像温水煮青蛙，他在游戏里逃避，在游戏里发疯，白天是办公室里唯唯诺诺的社畜，晚上是键盘上横冲直撞的枪神，只有听到“逆战逆战狂野的逆战”的音乐时，他才觉得心脏还能跳动。
屏幕又亮了,新的一局开始，他机械地操作着鼠标，大脑却一片空白，曾经引以为傲的走位消失了，取而代之的是一次又一次的失误，队友在语音里骂他，说他是坑货，是饭桶，他没有反驳，因为人家说的对。
“造孽啊。”他自言自语。
这个名字起的真好。《逆战》，逆天而战，他这些年一直在逆着什么？逆着生活的洪流，逆着平庸的自己，他以为在游戏里找到的出口，其实只是更深的深渊，每一个深夜的鏖战都在透支他的身体，每一次胜利的喜悦都伴随着空虚。
他盯着屏幕,看着倒下的角色，忽然觉得那不是游戏人物，那是他自己，被生活爆头的自己，被现实砍翻的自己。
“逆战逆战狂野的逆战，我为胜利而战，造孽造孽逆战造孽……”
他竟然哼起歌来,声音沙哑，像是从胸腔最深处挤出来的呐喊。
身后的嘲笑声又响起：“疯了？”
“是啊，”他喃喃道，“早就疯了。”
他想起今天下午被老板骂得狗血淋头,想起上个月刚分手的女朋友，想起父亲住院他还借了网贷，明明已经是成年人，却在生活里处处碰壁，他需要一场胜利，哪怕只是在游戏里，于是他打开电脑，撕开泡面，开始打《逆战》。
可连输五把,他的尊严碎了一地，好胜心早就喂了狗，剩下的只有疲惫和麻木，他却不愿意放手，执拗地继续匹配。
半夜三点,屋子里只有键盘的声响，空调早就停了，他依然只有一件短袖，冷得不自觉地抖。
第七把,开局发现队友跑了三个，队友骂了句“造孽”，也跑了，只剩下他一个人在偌大的地图里游荡，像被抛弃的孤魂野鬼。
他握着鼠标,准备退出，手指却莫名地停下，屏幕里的角色站在那里，四处张望，最后看向天空。
天空是他自己调的贴图,金色的阳光洒在这个末日废土的地图上，刺眼又虚假，他想，这大概就是虚拟世界的魅力所在——你可以假装黑暗不存在，假装阳光一直都在。
可他骗不了自己,这些年，他错过了父母的期待，错过了青春的尾巴，错过了太多本该珍惜的东西，他把所有的热情都倾注在虚拟的枪林弹雨中，却忘了现实生活才是一场真正的逆战。
他想起父亲生病那天,他正在游戏里组队打BOSS，电话响了三次，他都挂断，直到父亲被送进ICU，他才从队友的叫骂声中惊醒，赶到医院时，父亲已经插着管子，嘴里还念叨着他的名字。
从那以后,他再也没有打出过漂亮的战绩。
造孽。
那些被他浪费的时间,被他辜负的人，被他抛弃的梦想，都成了游戏背景板上的光斑，晃得人睁不开眼。
手机响了,是妈妈发来的语音：“囡囡，端午节回来吗？你爸想见你。”
他没有回,眼泪顺着眼角滑落。
屏幕里,他再次倒下，复活时间倒数，10、9、8……他盯着数字，忽然觉得那不是复活倒计时，而是生命在流逝。
为什么要躲在这里？为什么要用游戏麻痹自己？
他慢慢松开鼠标,把手放在键盘上，他打出一行字：“对不起，我要退出了。”
队友们骂他,说他是逃兵，他没有回话，点了退出。
系统提示：“您已退出游戏，是否保存录像？”
他点了否。
然后关机,起身，拉开窗帘，天快亮了，街灯还亮着，路灯下有人在晨跑。
造孽造孽逆战造孽。
他想起游戏里听见过的一句台词：“这不是你一个人的战争。”
是啊,每个在深夜里还在战斗的人，都是战争的参与者，只是有的人在和现实战斗，有的人在和越来越不快乐的自己战斗。
清晨的鸟叫声从远处传来,他深吸一口气，感觉肺里都是自由的味道。
原来,真正的胜利不是打赢游戏，而是放下游戏，去面对那个被自己抛弃的、千疮百孔的现实。
总要有人去面对,那个人为什么不能是他？
他摸出手机,给妈妈回了条消息：“好，我回去。”
然后把游戏从电脑里删除了。
阳光照进房间,灰尘在光束里飘动，他打了个哈欠，第一次觉得，新的一天，也许会不一样。
