那是一个寻常的冬日午后，窗外的风还在不依不饶地刮着，玻璃上凝着一层薄薄的水汽，我窝在沙发里翻旧书，母亲忽然端来一个白瓷盘子，放在我眼前，盘底铺着一层浸湿的纱布，上面密密地立着一片嫩绿的、水灵灵的“小景”——是萝卜苗，每一棵苗都伸着细细的白茎，顶着两片豆瓣状的绿叶子，像一群刚刚睡醒的稚儿，怯生生地,却又精神抖擞地站着。
“冬天没什么绿意，看看这个，心里也舒展。”母亲说，她转身去厨房，又留下一句话：“晚上可以炒来吃，或者凉拌。”
我盯着这盘萝卜苗，一时有些恍惚，在此之前，我从未仔细看过它们，菜市场上，它们是捆成一匝匝、论斤两卖的；火锅店里，它们是涮三秒钟便捞起的“涮菜”，而此刻，它们就那样坦然地坐在我面前，根须还沾着细碎的水珠，每一片叶子上都有着独属于自己的脉络，忽然觉得，世界上的万千生命，其实都在各自的位置上，认真地完成它的一生——哪怕是这一棵小小的萝卜苗。
傍晚，母亲把萝卜苗剪下来，洗净，然后打了两个鸡蛋，热油进锅，蛋液滋啦一声铺开，金黄色里卷着碎玉般的白，随即下入翠绿的萝卜苗，颠两下锅，撒少许盐，香味扑鼻时，盛出装盘，筷子夹起一口，那幼苗的脆嫩和清甜在齿间绽开，带着一丝若有若无的辛辣,像极了初春田野上的风。
而那个留下许多空盘的下午，母亲把剩余的萝卜苗分种在一个旧陶碗里，放上几颗鹅卵石，把它安置在窗边，它便那样葱茏地长着，十来天的工夫，竟抽出了细长的花穗，开出了小小的、鹅黄色的十字花，我忽然明白，一盘菜是它的命运，一片景是它的幸运，但无论何种处境，它始终记得自己是萝卜的孩子——要向上长，要开花,要把日子过得新鲜而明亮。
我的书桌上也养了一盒萝卜苗，每日清晨，我用喷壶细密地洒水，看那些幼芽一夜之间又高了几分，它们在沉默中生长，不问窗外风雪，只把一点绿意，认认真真地捧给我，而我，也在它们身上，学会了这朴素而有力的道理：哪怕只有一捧土、一点水，也要把生命的颜色,活给春天看。
