初到这座异国城市，朋友便叮嘱我：“一定要去华街走走。”于我而言，华街不过是一个地名，像地图上无数个坐标一样，平淡无奇，直到那个黄昏，我拐过街角，迎面撞见一整条街的红灯笼在风里轻轻晃荡，才忽然明白——华街，不是一个名字,而是一种气息。
华街并不宽，两旁的骑楼挤挤挨挨，却错落有致，骑楼下挂着中药铺的匾额，也挂着奶茶店的招牌；卖烧腊的档口旁，是一家飘着茉莉香的茶叶行，这里的招牌大部分是繁体字，有些笔画被岁月磨得模糊，却依然倔强地立着，像一个个不肯低头的老人，我沿着街道慢慢走，脚下的青石板被无数脚步磨得发亮，滑滑的,仿佛能映出许多年前的影子。
傍晚的华街最热闹，阿婆在门口支起蜂窝煤炉，铁锅里的萝卜牛杂咕嘟咕嘟翻着泡，热气裹着八角与桂皮的味道，一下子扑进鼻腔，隔壁的甜品铺子里，老板正用竹片熟练地刮着芒果，芒果汁滴落在椰浆碗里，黄白分明，街角处，两个老伯下棋支起一张折叠桌，围观的几个人操着夹杂着粤语、闽南语的普通话争论不休，那声音高高低低,像一首没有谱子的歌。
我停在一家旧书店前，店主是个戴老花镜的先生，正低头修补一本泛黄的《三国演义》，他抬头看我一眼，用带着潮汕口音的普通话问：“要买书吗？”我摇摇头，他却笑了，说：“不买也没关系，进来看看。”店里堆满了旧书，还有一些黑白照片，其中一张照片里，几个穿着旗袍的女人站在街口，身后的招牌写着“华街”两个大字，店主说，那是他祖母那一辈的照片，那时候华街还只有几家饭馆和裁缝铺。“现在不一样了，”他推了推眼镜，“但街还是那条街。”
入夜后，华街更显热闹，霓虹灯亮起来，红黄蓝绿的光在湿润的空气里晕开，像是揉碎了的彩虹，一家烧烤摊前排起了队，老板赤着胳膊，把鸡翅翻得飞快，火苗蹿起时，照亮了他脸上憨厚的笑，不知哪里传来一阵二胡声，断断续续，却拉得正是《茉莉花》的调子，我忽然想起祖母小时候常哼的那首歌，虽然我从未听懂歌词,但旋律是相通的。
华街很长，长到几十年来装下了多少离乡的人的眼泪与笑声；华街又很短，短到走完全程不过一炷香的功夫，可就在这一炷香里，我看见了中国各地乡音交织成网，看见了一代代人把故乡打包在行囊里，然后在陌生的土地上慢慢铺开，铺成这个样子——有集市的热闹，有庙宇的香火，有咖啡的苦涩,也有老茶的甘甜。
我走完华街，回到我暂住的公寓，窗外的城市依然陌生，但我心里不再空落落的，因为我知道，在这座城市深处，有一条街，它跳动着和我心脏同样的频率，它叫华街，它替所有离家的人,好好活着。
