微光,是暗夜里萤火虫的尾灯，是黎明前最淡的一抹青白，是巨幕般的黑暗中，某扇窗里透出的、将熄未熄的烛火，它太轻，轻得像一句叹息；它太薄，薄得仿佛一触即碎，然而正是这样一缕微光，却能在最深的夜里，为迷途者标定方向，让濒临放弃的心，重新燃起一寸暖意。
鹏羽,则是另一极的寓言，庄子笔下的鲲鹏，“水击三千里，抟扶摇而上者九万里”，其翼若垂天之云，那是何等恢弘的存在？然而当我们真正凝望那展开的巨翼时，目光落处，不是云海的壮阔，不是风暴的呼啸，而是翼上那片片分明的羽毛——灰褐的、泛着幽蓝光泽的、带着细密纹路的羽片，它们一片片紧挨着，在风中起伏，在光下流转，每一根羽轴都承接着风的重量，每一簇羽枝都在静默地分担着飞翔的疲惫。
原来,最伟大的飞翔，恰是由最微小的羽毛托举的。
这让我想起那些在历史的罅隙里无声发光的人,敦煌的壁画前，无数无名画工手持画笔，在幽暗的洞窟中一笔一笔描摹佛光，他们或许终生不曾被世人知晓，他们掌心的温度却永远留在了千年不褪的朱砂里，还有那些在荒原深处埋首种树的老人，在漏雨的教室里执鞭授课的教师，在深夜的实验室反复记录数据的科研员——他们每个人身上，都只亮着一粒微光，可当这些微光连成一片，便成了文明不灭的星野，而他们每一次朴素的坚持，都是那大鹏展翅时，一根不肯弯折的羽毛。
我们也常困于自己的渺小,清晨地铁里拥挤的人潮，写字楼格子间里反复修改的PPT，医院走廊尽头漫长而焦灼的等待——这些时刻，我们总觉得自己握着的，不过是灰尘般的碎屑，但或许，我们错了，你看，鹏鸟飞过九万里高空时，它并未忘记每一根羽毛的颤动；夜空浩瀚如海，也是由亿万粒星子共同点亮，所谓命运，不过是我们各自怀揣着一点微光，在各自的轨道上轻轻扑动翅膀，却不曾想，这涟漪最终汇成了风，风托起了云，云托起了那传说中本该属于神明的翅膀。
微光虽弱,拒绝熄灭，便足以照彻一段前路；鹏羽虽轻，拒绝坠落，便足以参与一场飞翔。
我也愿作这样一根羽毛,藏于巨大的翼影之下，吸纳八面的来风，我也愿在漫长的暗夜里，擦亮自己那一点微火，不奢求照亮苍穹，只求照亮手边一方小小的书页，或是一个陌生人湿润的眼底，然后便安静地等待——等待那阵来自时间深处的风起，带着我，和所有细小的光，共同飞向那想象之外的天际。
那时,微光不是微光，是无数叠加的黎明；鹏羽不是鹏羽，是大地向天空递出的、万万千千不肯认输的手掌。
