女人的一生，是由无数个“片”拼合而成的。
清晨的厨房里，她系着褪色的围裙，煎蛋在油锅里滋啦作响，她侧过头，用腕背撩起垂落的发丝——那是一个极短的片，却恰好映出窗外初升的日光，在她眼睫上碎成金粉，这是她的片：一日之始的温存。
午后，她坐在办公室的隔间里，屏幕上跳动着密密麻麻的报表，她微微蹙眉，指尖在键盘上飞快起落，像在弹一首无人听见的钢琴曲，偶尔她抬头，目光越过玻璃幕墙，望见一朵云正缓慢漂移，那云也是一片，一片漂在她辽阔而沉默的心里，她笑了笑，又低下头去——这又是她的片：一个疲惫的、却不肯倒下的瞬间。
傍晚的菜市场，她弯腰挑拣番茄，与摊主为一毛钱笑着讨价，她把沾着水珠的菜叶放进塑料袋，动作像捧起一件宝物，昏黄的灯照着她的手——那双手早已不再是少女的柔荑，却掌着日子最坚实的分量，这也是她的片：人间烟火里,她把自己过成一首朴素的诗。
直到深夜，孩子睡熟，丈夫的鼾声均匀起伏，她独自坐在阳台的藤椅上，指间夹着一支细长的烟（偶尔，只是偶尔），月光是薄薄的一片，落在她裸露的肩上，她忽然想起年轻时的某个黄昏，有人曾用相机为她拍下一张逆光的侧影——那张照片早已不知散落在哪里，但当时的风、当时的温意，却还完整地储存在她身体里，她慢慢吐出烟，看着它化作一片青灰的雾,消散在夜的深处。
这就是女人的片，不是一整部完整的电影——她们往往没有机会成为唯一的主角，而是散落在母亲、妻子、女儿、同事、路人的无数碎片之中，每一片都真实，每一片又都只是局部，然而正是这些微小的、被忽略的、甚至疼痛的片，层层叠叠,构成了她们浩荡而温柔的一生。
像一本被翻旧了的相册：有些画面泛黄了，有些边角卷起了，但每一张都藏着一段不愿提起、又绝不舍得丢弃的往事。
女人的片，不必拼接完整，它们本就是完整的——在每一次转身的瞬间，在每一声叹息的尾音里，她们已然拥有了全部的海洋，任由那一小片、一小片浪花,将自己写成了岁月。
