舞台中央,一束冷白的追光打下来，她站在那里，背脊挺直，像一柄出鞘的刃，台下观众的窃窃私语像潮水般漫上来：“看啊，那么平，也敢叫舞娘？”“胸都没有，跳什么艳舞？”
她听见了,却只是微微扬起下巴。
她叫阿鸢,在这个霓虹与欲望交织的夜场跳了七年，别的舞娘总会在胸前挤出深深的沟壑，用丝绸和蕾丝包裹出丰腴的曲线，可她从来都是穿着素色的紧身衣，平坦的胸口像一块未落墨的宣纸，老板不止一次警告她：“再这样下去，客人会跑光的。”她只是笑笑，把耳后的发丝别到脑后，说：“我要跳的是舞，不是肉。”
今晚是她的告别演出。
音乐响起,不是常见的靡靡之音，而是一首苍凉的古琴曲，她赤足踩上光滑的镜面舞台，足尖点地，双臂如蛇般扬起，她的身体开始旋转，没有多余的扭动，只有纯粹的线条在空气中切割，平直的胸膛在旋转中像一面旗帜，没有摇曳的弧度，却有一种冷冽的锋利，她俯身，脊背弯成一张弓，肋骨在薄薄的皮肤下清晰可见——那不是性感的曲线，那是骨血的骨骼，是活生生的生命在搏动。
观众渐渐安静下来,有人注意到她跳的是一段敦煌飞天的变奏，她抬起手臂，指尖仿佛捻着无形的花，向着虚空中抛洒，她的胸是平的，可那又如何？她不是用胸在舞蹈，是用灵魂在舞蹈，每一次跃起，她都像要挣脱地心引力，挣脱那些审视的目光；每一次落地，她的脚掌撞击地面的声音都像一声轻叹。
忽然,她停住了，音乐也停了。
她缓缓脱下外衣,露出胸口，那个区域没有丰满的丘壑，只有一道从小到大的陈年疤痕，像一道苍白的闪电，从左胸斜划到肋下，那是她十二岁时，一场大火留下的印记，那年她家被烧毁，她从二楼跳下来，碎玻璃扎进前胸，从此心肺都带着伤痕，她练舞时比别人多喘三倍的气，每一次旋转都疼得撕心裂肺，可她把这份疼痛藏在了平胸之下，不让人看见。
台下有人倒吸一口气,她笑了笑，把外衣重新穿上，对着麦克风说：
“你们看，我没有胸，但我有心，这七年，我把我的心脏放在每一个动作里，它很平，但它跳得很响。”
她转身,向后台走去，身后的舞台灯光渐渐暗下，最后一支舞终了，没有人鼓掌，但所有人都记住了那个平胸舞娘，记住她像一把刀，切开了一个时代的审美，她不是没有曲线，她只是用另一种方式，把自己活成了一道光。
