清晨五点,前进道是被竹筐和秤砣唤醒的，卖菜的老张蹬着三轮车从巷口进来，车斗里码着还带露水的黄瓜和西红柿，他媳妇跟在后面，手里拎着一杆老秤，秤砣上系着红绳，那是他们结婚时系上的，摊位支起来，白萝卜横七竖八地躺着，像一群刚睡醒的孩子，早市的喧嚣从东头漫开，葱花的香、豆浆的热气、讨价还价的声音，把整条路灌得满满的，这时候的前进道，是踏实的，是人与土地之间最朴素的前行。
午后,前进道安静下来，阳光斜斜地穿过梧桐叶，在柏油路上筛下碎金，理发店的王师傅搬了把椅子坐在门口，膝上搭着块布，给老主顾剃头，剃刀在皮带上鐾两下，轻轻落下，刮过鬓角的沙沙声像秋叶拂过地面，隔壁修鞋摊的老李弓着背，锥子扎进鞋底，再用麻线一针一针地勒紧，他们不说话，偶尔抬头，对望一眼，又各自低头，这条路上的人，用一双双粗糙的手，把日子一针一线地缝起来，往前走，没有惊天动地的步伐，只有在时光里慢慢磨出的老茧。
黄昏时分,前进道最热闹的是西头的中学，放学铃一响，穿校服的孩子们涌出来，像开闸的水，他们背着沉重的书包，叽叽喳喳地讨论着球赛、漫画和明天的测验，有人推着自行车，后座上载着另一个男孩，歪歪扭扭地骑到槐树下，又停下来买支冰棍，这些少年还不懂什么是“前进”，但他们每天在这条路上来回，从黎明走向黄昏，从懵懂走向清醒，他们的脚步声混在风声里，是这条路上最年轻的一节音符。
我曾在这条路上走过无数遍,小时候拉着母亲的衣角，走到修鞋摊前，老李总爱用满是胶渍的手摸摸我的头，那时我以为，只要沿着这条道一直走，就能走到城市尽头，走到所有梦想开花的地方，后来我在外地读书、工作，回来时，路边的梧桐换了一茬，老李的修鞋摊换成了快递驿站，王师傅的理发店门口贴着“转让”的条子，但路名没变，还是“前进道”，路牌在暮色中泛着淡淡的锈迹，三个宋体大字依然端正，像一句从未说出口的誓言。
前进道,其实不只是那条路，它是每个清晨菜叶上滚动的露珠，是午后剃刀划过鬓角的沙沙声，是黄昏少年们飞扬的衣角，是深夜环卫工扫帚划过地面的哗啦声，这条路上有人停下，有人拐弯，有人跌倒了又爬起来，但路始终在那里，以它七十年前的名字，提醒着每一个走过的人：往前走，别回头。
夜色漫过路牌,路灯一盏盏亮起来，昏黄的光沿着前进道延伸出去，一直融进远处的黑暗里，那里没有路标，没有名字，但我知道，那条看不见的路，也叫前进道。
