水果摊的角落,一只榴莲静静地躺着，它浑身是刺，像一只蜷缩的刺猬，又像一座小小的堡垒，商贩用刀背敲了敲它的壳，发出沉闷的“咚咚”声，便把它挑了出来，称重、打包，递给一位年轻的母亲。
母亲提着它回家,一路上小心翼翼，她知道榴莲的气味会引来邻居侧目，于是用三层塑料袋裹得严严实实，像藏一个秘密，回到家，她把榴莲放在餐桌上，对孩子说：“等爸爸回来，我们开榴莲。”
孩子绕着桌子转了三圈,用手指戳那些尖刺，又缩回来，他问：“妈妈，为什么它这么臭？”母亲笑了：“闻着臭，吃着香呢，你尝过就知道了。”孩子摇摇头，他见过有的同学吃榴莲时的表情，像在吞一团火，又像在嚼一块臭袜子。
晚上,父亲回来了，他看了一眼那个浑圆的榴莲，眉头微皱：“你买的？”母亲点头：“听说这家水果摊的榴莲特别甜，排了很久的队。”父亲没再说话，抽出刀，沿着榴莲的纹路切开一道口子，刀刃破开硬壳的瞬间，一股浓烈的气味喷涌而出，像一头沉睡的猛兽被惊醒，在空气中咆哮。
孩子捂住鼻子,退到门口，母亲却凑上去，深吸一口气：“哇，好香！”父亲掰开一瓣，金黄的果肉饱满地卧在里面，像一块凝固的蜂蜜，他取了一块递给母亲，自己也拿了一块，咬下去，表情先是扭曲，然后慢慢舒展开来：“嗯——确实甜。”
孩子看着他们,终于忍不住，小心翼翼地接过一小块，闭上眼咬了一口，软糯的果肉在舌尖化开，先是奇怪的气味冲上鼻腔，紧接着是近乎矛盾的甜——像蜂蜜拌了榴莲酱，混着一点牛奶的醇厚，孩子的眼睛亮了：“真的……不臭了。”
一家人围坐,把那只榴莲分食干净，孩子擦了擦嘴巴，突然说：“妈妈，剩下的壳怎么办？”母亲想了想，把壳收拢：“晒干了，能煮水，据说可以清热解毒。”她顿了顿，笑了：“你看，浑身是刺的东西，里面是甜的；连外壳，最后也能用。”
孩子没说话,只是看着窗台上那堆刺壳，觉得它像一只卸了盔甲的兽，安静地躺着。
第二天,母亲照常去那个水果摊，她想替邻居阿姨也带一只回去，商贩却摊了摊手：“今天这批不行，昨晚上掉了一颗果子下来，砸烂了旁边的一只，不知道有没有渗进去，你要是真想要，我明天给你留最好的。”
母亲没坚持,空手而归，回家路上，她忽然想起昨晚切开那只榴莲时，第一缕气味里似乎带着一丝异样的辛烈，也许它真的有点不对劲？可她和父亲都吃得干干净净，一点事没有，她知道，那只是商贩今天的货不好罢了。
晚上,她把昨天剩下的榴莲壳扔进垃圾桶，壳上的刺已经软了，边缘泛着微微的黄——阳光晒过的痕迹，她忽然想，我们冒着被刺伤的风险剖开外壳，忍受难闻的臭味，只为寻找那一点甜的果肉，可如果遇到一只毒榴莲呢？外表看不出任何不同，甚至可能更鲜艳、更诱人，切开后却没有甜，只有苦，或者什么也没有，只有腐烂的气息。
她摇摇头,觉得自己想多了，日子还在继续，水果摊依然热气腾腾，榴莲的味道依然在巷子里飘来飘去，有人说香，有人说臭，但总有人愿意为那一口未知的甜，亲手切开它。
她最终没买到那只毒榴莲,也许它根本不存在，也许它曾在某个夜晚被切开过，又沉默地被人丢进了垃圾桶。
只有垃圾桶知道,那股浓烈的味道里，是不是藏过一滴泪。
