春风一过,田野便悄悄换了口气，河岸边、田埂上、麦垄间，一丛丛香荠菜贴地而生，叶片羽状分裂，灰绿中泛着淡淡的紫，不声不响，却把早春最清鲜的味道藏进了叶脉里。
小时候,我最盼着跟祖母去挖香荠菜，她挎一只竹篮，我拎一把小铲，走在还带着露水的田埂上，祖母眼睛尖，总能在杂草丛里一眼认出香荠菜，她说：“香荠菜有股清苦的香，闻一闻，春天就在鼻尖上了。”我学着她的样子蹲下，小心地把铲子插进土里，连根一撬，抖掉泥土，一股湿润的草香便漫开来，篮子渐渐满了，指尖也染上了青绿的气息。
香荠菜是最不张扬的野菜,它不像桃花那样急着招摇，也不像柳芽那样高高挂起，它只是贴着大地，在料峭春寒里默默生长，可一旦进了厨房，它便成了春天最鲜的一口，洗净、焯水、切碎，拌上豆腐，清爽得像一阵风；和鸡蛋同炒，黄绿相间，满盘春色；若是剁进肉馅，包成饺子或馄饨，咬开的瞬间，汤汁里全是田野的清香，最难忘的是香荠菜豆腐羹，白瓷碗里浮着点点翠绿，入口柔滑，清苦之后是绵长的回甘，仿佛把整个春天都喝进了心里。
老话说：“三月三，荠菜赛灵丹。”古人也称它为“护生草”，在青黄不接的时节，香荠菜曾是一代代人餐桌上的慰藉，它不挑剔土地，不索取肥料，只要一缕春风、一场细雨，就能长得蓬勃，它朴素、坚韧，像极了那些在土地上默默生活的人。
我住进了城市,菜场里偶尔也有香荠菜卖，整整齐齐地捆着，却少了几分野气，每逢看到，我总会买上一把，回家细细地择、慢慢地洗，可无论怎么做，总觉得味道里缺了一点什么，缺的或许不是调料，而是故乡的田埂、祖母的竹篮，以及那个蹲在春风里挖野菜的童年。
香荠菜,是春天的信使，也是舌尖上的乡愁，它用一身清苦，换来满口鲜甜；用短暂的一生，提醒我们珍惜时节、亲近土地，若有人问我春天是什么味道，我会说：是一篮刚挖回来的香荠菜，沾着露水，带着泥土，清香袅袅，久久不散。
