老周的拳头砸过来的时候,我的后背撞上了楼顶的蒸汽管道。
铁管发出“砰”的一声闷响，滚烫的蒸汽从锈蚀的接缝处喷涌而出，瞬间吞没了我的视线，我侧身一滚，右肩的皮衣褂子烧出焦煳味，整个人跌进浓得化不开的白雾里。
这是城北废弃化工厂的楼顶,三十年前这里机器轰鸣，如今只剩下纵横交错的管道和三座巨大的冷却塔，塔顶的蒸汽阀门常年泄漏，整片楼顶像一口永远烧开的锅。
老周也看不见我了,我俩像两条瞎了眼的鱼，在蒸汽里摸爬滚打。
“你他妈跑不掉的！”他的声音从雾里钻出来，带着铁锈般的干涩，紧接着一把扳手贴着我的耳廓飞过去，砸在水泥地上，溅起的碎片划过我的脸颊。
其实这事本不该闹成这样,三天前，老周的女人林姐找到我，让我帮她把老周藏在楼顶通风管道里的东西拿出来，她说那是个铁盒子，里面装的是她父亲的遗物，我爬上去找了整整一个下午，搬开那些锈死的铁栅栏，最后摸到的却是一根断指——小拇指，泡在福尔马林里，瓶底压着一张泛黄的纸条。
纸条上只有四个字：“还我命来。”
我把铁盒子放回原处,下了楼，什么也没说，但老周知道我动过它了，他是个练过拳的人，年轻时在武校待过，后来因为打伤人进去蹲了八年，出来以后没人敢用他，只能靠在这片废厂区捡破烂、偷卖废铁过活，他的眼神很毒，他一眼就看出我翻过他的东西。
“你看见了什么？”他堵在我出租屋门口，声音压得很低。
“什么都没看见。”
“你撒谎。”
然后我们就约在了这里——楼顶，蒸汽里，了结这件事。
又是一阵热浪扑面,我猫着腰往左面挪了三步，脚下踩到一根锈蚀的钢筋，鞋底打滑，整个人差点栽倒，我下意识伸手一抓，抓住了一根垂直的排水管，就在这个瞬间，浓雾散开一个口子，我看见老周就站在距离我不到两米的地方。
他也看见了我,他的右手里攥着一把建筑用的尖头镐，铁锈和血迹混在一起，分不清是新的还是旧的。
“你没资格管我。”他说，喉结上下滚动，“那根手指，是当年欠我的。”
“他欠你的，所以你就剁了？”
“他把我女人逼到跳楼。”老周的五官扭曲起来，“林姐不姓林，她姓张，她爸是当年的厂长，那根手指是他右手上唯一剩下的——他在宴席上亲口说的，说他用这根手指摸过厂里每一个女工的屁股。”
我愣住了。
蒸汽又涌上来,把老周的脸重新遮住，可他的声音却像生了根，扎进我的耳朵里。
“我进去八年，我认了，可林姐的父亲还在逍遥，他换了名字，搬到南方，开了自己的厂，我出狱以后找了他三年，最后在这座楼顶的通风管道里找到了他，他早就疯了，认不出我，嘴里一直念叨着‘还我命来’。”
“那你——”
“我剁了他一根手指，又把他扔回了管道里。”老周的嗓音突然变得很轻，轻到快被蒸汽吞没，“然后我把手指泡起来，守着这个盒子，等他哪天清醒了，亲自来拿。”
雾开始变薄了,晚风从楼顶的缺口处灌进来，把大团大团的蒸汽扯成碎片，我看见老周放下了手里的镐头，整个人靠着冷却塔滑坐下去，眼泪从他那双浑浊的眼睛里淌出来，在满是灰垢的脸上冲出两道白印。
我站在原地,手里的拳头不知什么时候松开了。
“你走吧。”他说，“盒子的事，就当没发生过。”
我没有走。
我走过去,坐到他旁边，蒸汽还在我们头顶上弥散，像三十年不曾散去的、工厂的亡魂，远处传来货轮的汽笛声，低沉而悠长。
“那根手指，”我说，“其实早就泡烂了，我打开盒子的时候就看见了，骨头都已经散架。”
老周没有回答,只是闭上了眼睛。
楼顶的风越来越大,把最后一点蒸汽也吹散了，月亮升起来，照着两个精疲力竭的男人，照着满地狼藉的砖瓦碎铁，也照着那个藏在通风管深处、永远拿不回来的铁盒子。
