锅里的油已经冒起青烟，妈妈手腕一抖，腌制好的肉片滑入锅中。“刺啦”一声，白烟升腾，肉片在热油中迅速变色卷曲，边缘泛起焦黄，她快速翻炒，肉片在锅中跳跃，每一片都裹上了油光，铁铲与锅壁碰撞，发出“锵锵”的清脆声响，厨房里弥漫着肉香和酱油的焦香,那是熟悉得不能再熟悉的味道。
妈妈的炒肉片，表面看与普通的炒肉片没什么两样，肉片切得薄厚均匀，裹着酱汁，泛着油光，但吃到嘴里，却有说不出的特别，肉片嫩滑却不失弹性，咸香中带着微甜，酱汁恰到好处地裹住每一片肉，不干不腻，尤其是肉片边缘微微焦脆的部分，嚼起来特别香，我从小吃到大,始终觉得妈妈做的炒肉片是最好吃的。
小时候，我总是迫不及待地凑到锅边，妈妈会夹起一片最焦最香的，吹凉了塞进我嘴里，那时候觉得，世界上最幸福的时刻，就是吃妈妈刚出锅的炒肉片，如今想来，那确实是一种幸福，一种简单的、不需要任何附加条件的幸福。
长大后，离家求学、工作，在异乡的饭馆里点过无数次炒肉片，有的店里肉片切得太厚，炒出来老硬；有的调味过重，盖住了肉的本味；还有的火候不够，肉片颜色发白，看着就没有食欲，每次吃到不满意的炒肉片，我都会想起妈妈做的，那时候的炒肉片，不只是一种食物,更是一种想念。
去年回家，我特意站在厨房门口看妈妈炒肉片，她的动作还是那么麻利，但眼睛却不如从前明亮了，看切肉时微微眯着眼，肉片在她手中依然均匀，但她的腰明显佝偻了些，我问她诀窍，她一边翻炒一边说：“也没什么诀窍，就是肉要提前腌好，油要热，火要大，炒的时候手要快。”她停顿了一下，又说：“还有，炒的时候心里要想着一家人吃得开心。”
原来，妈妈的炒肉片之所以特别，秘密不在于调料，而在于那份心思，她想着一家人围坐桌前，看着餐桌上热气腾腾的菜，看着我们大口吃饭的样子，只要我们在家，她就会做这道菜,这是我们全家都爱吃的菜。
后来我才知道，“锅气”是一种真实存在的现象，当锅的温度足够高，食材下锅瞬间产生的蒸汽和美拉德反应，会赋予食物独特的风味，但妈妈说的“心里想着家人”,大概也是一种锅气吧。
我也开始学着做炒肉片，切肉、腌制、热油、爆炒，每一步都学得认真，第一次做出来，味道虽然不错，但总觉得差点什么，妈妈尝了一口，笑着说：“挺好的，比我做的还好吃。”但我分明看到她吃的时候,眼里有什么东西闪了一下。
我明白，我缺的不是技术，而是时间和经历，要做出妈妈那种味道，或许需要经过很多个夜晚的思念，很多次回家的期盼，很多次对“一家人围坐在一起”的渴望，那种味道，不是用酱油和盐调出来的,而是用时间和爱慢慢熬出来的。
锅气会散，肉会凉，但有些味道，会一直留在记忆里，就像妈妈的炒肉片，无论我走多远，只要想起，就能闻到那股香味，那味道里有童年的欢笑，有青春的不舍，有岁月的温柔，那味道,是家。
当别人问我最爱吃什么，我总说：“炒肉片。”不是因为它有多特别，而是因为,那是我妈妈做的。
