厨房的窗玻璃上,雾气正一层层地往上爬，我站在灶台前，锅里的汤翻滚着，白色的蒸汽从锅盖边缘窜出来，带着一股尖锐的、直冲鼻腔的气息——那是花椒与辣椒混合后，在沸水中释放的辛辣味，蒸汽像是有生命一般，先是贴着锅沿盘旋，然后猛地散开，钻入我的眼睛、鼻腔，甚至渗透进衣物的纤维里，我忍不住打了个喷嚏，眼眶瞬间湿润了。
这就是“steam pung”——蒸汽里裹挟的辛辣，那是一种无法用语言准确描摹的混合体：热是它的肉，辣是它的骨，而那股刺鼻的、几乎带点攻击性的气味，是它的魂魄，小时候，母亲炖辣汤时，我总是被这股蒸汽逼得逃出厨房，它在空气中横冲直撞，像一只无形的野兽，舔舐着我的皮肤，让我又怕又好奇，直到长大后，我才慢慢学会接纳它，甚至爱上它，那种辛辣的蒸汽，仿佛在提醒我：生活本就是滚烫的，带着痛感的，却也因此真实得令人难忘。
记得有一年冬天,我在异乡的小巷里找到一家老火锅店，推开门的瞬间，一股浓烈的蒸汽扑面而来，那是牛油、干辣椒、花椒与豆瓣酱在高温下纠缠了数个小时后释放出的气息，蒸汽模糊了眼镜，却让记忆变得格外清晰，坐在木凳上，看着锅底翻滚的红油，蒸汽裹着辛辣的香气，像一张无形的网，将我罩在其中，那一刻，我忽然明白了什么叫“人间烟火”，那蒸汽不只是热与辣的结合，更是记忆的载体，它把我带回了童年那个总爱往厨房里探头探脑的自己，带回了母亲在灶台前忙碌的背影，带回了那些被日常湮没的、温暖的瞬间。
蒸汽里的辛辣味,本质上是一种“尖锐的温柔”，它不像花香那样轻柔地拥抱你，而是径直闯入你的感官，强迫你正视它的存在，这种气味常常出现在一些转折点上：生病时妈妈端来的姜汤，寒夜里朋友递来的麻辣烫，甚至是清晨路边摊蒸包子的蒸汽中那若隐若现的胡椒味，它们都不含蓄，不委婉，却能在你最需要的时候，用一个喷嚏把你拉回现实，告诉你：你活着，且被某种热腾腾的东西包裹着。
我已经不再逃避那股蒸汽了,每次炖汤，我都会故意掀开锅盖，深吸一口，让那辛辣的气味从鼻腔直冲天灵盖，有时被呛得咳嗽，有时会流出眼泪，但心里却觉得踏实，那蒸汽里，有生活的真相——滚烫、刺鼻、却充满生命力。
窗玻璃上的雾气还在蔓延,我伸手在雾面上画了一个圆，透过那个圆看到外面灰蒙蒙的天，蒸汽里的辛辣味已经慢慢散了，但那股劲头还在喉咙里，像一句说不出口的话，久久不散。
