岳伟是那种走在人群里立刻被淹没的人，他四十五岁，个子不高，微微发福，常年穿着一件洗得发白的深蓝夹克，在小区里碰见，他会点点头，笑一下，然后继续低头看手机，没人知道他是做什么的,直到那个雨天。
那天我去物业取快递，暴雨突然倾泻，屋檐下挤满了人，大家焦躁地看天，只有岳伟不慌不忙地从包里掏出一把深灰色的大伞，撑开，却站着没动，旁边有个抱着孩子的年轻妈妈，孩子哭得厉害，他走过去，把伞递给她：“你拿着用吧，我家就在前面那栋楼，跑两步就到。”妈妈接过伞连声道谢，岳伟摆摆手，转身冲进雨里,瞬间湿透。
这件事之后，我开始留意他，后来才知道，岳伟是附近一所中学的数学老师，教了二十年书，他妻子在超市打工，女儿刚考上省城的大学，他家住顶楼，没有电梯，但每个周末他都扛着一袋面粉上楼——他岳母牙口不好,他每周蒸一锅馒头送去。
有一天傍晚，我看见岳伟蹲在单元门口，面前一只流浪猫蜷缩着，他手里捏着一小块包子皮，一点点撕着喂，猫吃得很急，他就轻声说：“慢点，没人跟你抢。”那声音温柔得不像一个数学老师。
更让我意外的是，去年冬天，隔壁独居的王奶奶感冒发烧，家里没人知道，岳伟像往常一样去她家帮忙检查管道（他以前学过水电），发现老人倒在沙发上，他二话不说背起老人下楼，打车送去医院，守了一夜，出院后，王奶奶逢人就说：“岳伟比我亲儿子还亲。”而岳伟只是笑笑：“我就住在隔壁，顺手的事儿。”
这世界很大，大得让人觉得自己渺小；但这世界也很小，小到被一个普通人的善意填满，岳伟没有惊天动地的故事，没有闪亮的光环，他只是一片屋檐，在自己够得着的范围里，替别人挡一挡风雨，而正是这无数片小小的屋檐，让这个城市在寒冷的日子里,有了温度。
