黄昏的光线斜斜地落下来,把老槐树的影子拉得很长，他蹲在树下的泥地上，用树枝慢慢画着一个圆，线条从起点出发，绕过一圈，终究回到起点，那个动作如此缓慢，像是要把整个下午都圈进里面。
小时候,祖母也这样画过圆，在灶台边的灰堆里，用火钳画一个圈，说这是“保平安的圈”，她让刚会走路的他站在圈中央，不许动，然后绕着圈撒米、念咒，他记得自己乖乖踩着圈心，看祖母的步子一前一后，裙摆擦过地面，把那些散落的米粒扫成一道弧形，他问祖母，为什么要圈起来？祖母说，圈住了，魂就不会跑丢，他那时不懂，只觉得圈的线条柔软又结实，像一条看不见的绳子，把他和祖母系在一起。
如今祖母已经不在了,老屋拆了，灰堆也没了，只有这棵老槐树还站着，树下还是那片土，他学着祖母的样子，用树枝慢慢地画，这一次，他画得比祖母大得多，大得足够让自己蹲进去，当最后一笔衔接上起点时，他的指尖轻轻抖了一下。
他忽然明白,自己一直是那个站在圈里的人，那些走南闯北的日子，那些以为早已挣脱的远方，其实都只是在这个圈的内壁上奔跑，他沿着圈路过春天，路过风雪，路过许多人的笑和泪，最终又回到了这里——就像祖母说的，被圈住，是为了不丢失。
他站起身,不再看地上的圆，风来了，泥土上的痕迹会慢慢淡去，但那个圈已经刻进他的掌纹里，他转身往家走，身后，暮色正一圈一圈地漫上来，把老槐树、泥土和他刚刚站立的地方，轻轻抱进一个更大的、看不见的圆里。
而那个圆,仿佛永远也在被谁温柔地画着——像一个答案，始终没有松开过手。
