四月的风,还带着料峭的凉意，轻轻掠过枝头，便催开了一树树粉白的花，清明，就在这悄无声息的雨丝和花香里，姗姗而来了。
它不是一个热闹的节日,更像是一场沉默的仪式，天还未亮，村落里便有了人影攒动，老老少少提着竹篮，篮中放着青翠的艾草团、素净的菊花，还有老人颤巍巍地从炉灶里夹出几块未完全燃尽的炭火，小心翼翼地放进铜盆里，这些都是要带去山间祭扫的——去看望那些睡在土地深处的亲人。
通往墓园的小径,被一夜雨水浸得松软，青苔爬满墓碑的基座，刻着的名字被水汽模糊了边缘，仿佛隔着时光，看不清从前，有人蹲下身子，用粗糙的指腹一点一点抚过那些凹陷的笔画，像抚过故人脸上加深的皱纹，燃起的纸钱在风中卷成灰色的蝶，腾腾的青烟袅袅升起，与四月的雾霭混在一起，分不清哪一缕是人间，哪一缕是怀念。
“清明时节雨纷纷”，这雨啊，下得不像雨，倒像是谁在云端端了一盆温热的泪水，顺着屋檐、顺着竹叶、顺着衣领，悄悄渗进人的心里，孩子们在泥地里追逐着蜻蜓，他们还不懂得什么是失去，只当这是一场春日的远足，而大人们跪在坟前，供上青团，斟一杯黄酒，低低地说着家长里短：“今年家里的桃花开得可好了，您看不见了。”“孙儿考上了省城的中学，过两天就要去报到了。”这些絮絮叨叨的话，说给风听，说给雨听，也说给自己听。
今年的4月,时光格外绵长，因为不能远行，许多人只能隔着屏幕遥望故乡的方向，但清明从不因距离而缺席，它长在每一个中国人的骨血里——只要你还记得，那些离开的人就没有真正走远，夜里，城市的高楼灯火次第亮起，却有几户人家在阳台的角落点起一盏小小的长明灯，对着北方或南方，轻轻鞠三个躬，那微弱的火苗在四月潮湿的空气里摇晃，却始终不肯熄灭。
四月的清明,是一场周而复始的告别，也是一场认认真真的重逢，我们在这一天清扫墓碑，也清扫自己蒙尘的心；我们献上鲜花，也献上积攒了一整年的思念，生死虽隔，情感不隔，当雨停云散，阳光重新穿透云层，照在返程人们的肩头时，那种沉甸甸的悲伤便渐渐化开，变成一种温润的力量——提醒我们活着的人，要更用力地拥抱眼前的日子，更温柔地善待身边的亲人，因为每一个清明，都是生命在告诉我们：爱，从未离开。
